– heavy crown.

— teen attitude, teen problems.

Citation :

Robert Hare a passé une grande partie de sa carrière à travailler dans les pénitenciers, auprès de détenus psychopathes qui lui ont permis d’élaborer divers outils diagnostics permettant de détecter ce trouble, dont le plus célèbre d'entre tous : la Psychopathy Checklist-Revised (PCL-R). Parmi une liste de vingt composantes, neuf caractéristiques principales sont perçues comme déterminantes.

Elle leur sourit et il détourne les yeux. C'en est presque lassant. S'il avait un livre sterling pour chaque regard féminin qui s'est retourné sur Liam et lui depuis leur arrivée digne, bras dessus bras dessous, dans le hall du Claridge's, il serait au moins moitié aussi riche qu'il ne l'est réellement. Certes, ils ont des airs de royauté dans leurs tux Armani assortis, et ils font certainement office de rafraichissant spectacle pour les déclinantes membres de la Société de Protection des Grands Fauves. Tout de même ladies, keep it in your pants, vos maris sont présents.

"La voila." Oscar tourne la tête vers l'entrée de la salle de gala juste à temps pour voir sa mère y pénétrer, flanquée d'une de ses habituelles acolytes. Il détourne immédiatement le mention dans un grognement agacé. "C'est l'orchestre qui vient d'entamer La chevauchée des Walkyries, ou juste mon esprit ?" Oz s'en va, as usual, noyer sa narquoiserie dans une flûte de champ'. Il ne se pointe aux évènements de sa génitrice que contre son poids en Veuve Clicquot, et l'une ou l'autre offrande sonnante et trébuchante. La réflexion est simple, tout juste mathématique ; elle ne l'a pas élevé. S'est seulement contentée de le mettre au monde, pseudo bonne action qu'il n'a, du reste, jamais réclamée. Il ne lui doit rien.

Force est de reconnaître qu'elle est impériale, une fois de plus, dans sa robe fourreau émeraude qui hurle MILF à quiconque parvient à laisser traîner ses yeux au delà de son décolleté décadent. "Je suppose que je devrais aller la saluer." Liam a à peine le temps de siffler "mauvaise idée" qu'Oz lui confie son verre, lui adresse un clin d'œil, et s'en va parader de l'autre côté de la pièce. "Lady Doughty ! Un plaisir, comme toujours." En vrai gentleman, il penche ses lèvres reptiliennes au dessus de la main quadragénaire, dont la manucure parfaite ne parvient pas à masquer l'apparition des rides. Vingt degrés sur la droite, et sourire en plâtre adressé au plat de résistance, sa mère. "Mrs Weiss, de même." Elle retrousse les lèvres et pendant un instant, il a peur de voir la ressemblance. D'être trahi par ses foutus gènes. "Oscar, quel bronzage splendide. Bali ou L'Oréal ?"

Il fait briller ses canines. Rit trop faux, trop fort. Cela dure une fraction de seconde, tellement bref, une hallucination infusée aux bulles, mais il aurait juré l'avoir vue se passer la langue sur les lèvres carmin. Grand seigneur, il se penche, plie lentement son fier mètre quatre-vingt cinq jusqu'à déposer sa bouche sur la tempe maternelle, assez proche pour que ça ait l'air d'un chaste baiser filial, alors qu'il lui susurre "une prostituée digne de ce nom aurait eu l'intelligence de porter une gaine." Un instant plus tard, post adieux sirupeux proférés en grandes pompes, les gloussements de Lady Doughty glissent entre ses omoplates alors qu'il leur tourne le dos : quel jeune homme délicieux. "De l'importance des apparences", un mémoire en dix-sept volumes.

Alors que l'orchestre entame douloureusement une valse, Oz reprend sa place sous l'arche, près de Liam. La coupe de Veuve Clicquot est aussitôt retournée à sa paume. Épaule contre épaule, ils observent la matriarche évoluant parmi les convives, riant aux éclats. Oz ricane avant de s'accorder une longue gorgée de bulles. "Sinatra avait raison, old sport. The lady is a fucking tramp."

➢ charme superficiel :

Oz étend un billet au barman en échange des trois cocktails. La blonde se tortillant à sa droite, au nombril exposé sous le centimètre carré de coton qui lui sert de tenue, l'épuise sous prétexte de lui expliquer par quel truchement tordu elle le connait, si, si, elle en est certaine, tu te souviens pas ? "Je m'occupais du vestiaire à ce gala, le jour avant de ton anniversaire, tu vois, au Blue Room, celui avec les bougies sur la terrasse et le logo azur, et tu es venu pour vérifier que la cas-"

Sa jupe est courte. La patience d'Oz l'est davantage. "Ecoute," il l'interrompt, jetant un coup d'œil derrière son épaule à la place qui l'attend sagement, sur la banquette du carré VIP, entre Lance et Liam. "Je sais que m'adresser la parole est le point culminant de ta semaine, peut-être même de ton année, mais mes potes m'attendent et t'es dans mon chemin. Alors si t'y tiens vraiment," (soupir) "écris ton numéro sur une serviette et j'envisagerais peut-être de t'appeler en rentrant si j'ai rien de mieux à faire. Adjugé ?"

➢ grandiose perception de soi :

Il ferme la porte du vestiaire derrière eux, et elle est toute à lui.
Il peut sentir le sang frémir sous sa peau, bouillir, s'acharner – comment est-ce possible qu'il n'ait pas encore explosé ? Il déteste les roses, exècre le jasmin, mais pas sur elle, jamais sur elle, elle est le plus glorieux des jardins - et encore heureux, car elle est allée ancrer son parfum partout en lui. Dans sa bouche, dans ses draps, dans ses bras, jusqu'à aller le planter définitivement dans sa chair, plantes grimpantes courant le long de son nez jusqu'à se lover à l'intérieur de l'espace creux entre ses yeux. Parfois, il ignore s'il l'aime ou si elle le terrifie. Il n'y a aucune autre explication à la façon dont la cage thoracique d'Oz se fait étroite, claustrophobique, dès que leurs yeux se croisent. Il est médiqué pour son ADHD, a promis à père de se faire bouddha, soldat, gladiateur. De tout mettre en œuvre pour combattre les flammèches qui lui parcourent les jambes, qui agitent son lobe frontal et font danser ses doigts. Il a promis, de laisser le gamin agité faire place à un adulte stoïque, digne. Il voudrait pouvoir se montrer docile, il voudrait être capable de concentration. De se fixer sur l'important : le succès, le pouvoir, l'avancement. Il avait promis d'être assidu. Il devrait être occupé à étudier l'histoire ; à la place de quoi il préfère l'écrire du bout des ongles dans le vestiaire déserté. Comme un con, il continue à se faire des piqûres d'elle, à s'injecter sa présence dans les veines, jusqu'à ce que cela fonctionne, jusqu'à ce que le vaccin prenne. Mais tout ce à quoi il est jamais parvenu, c'est se rendre plus malade. Cette fille est un cancer et il en redemande, s'est épris de sa tumeur, en a un besoin vital, est tombé désespérément amoureux de l'idée de sa propre destruction tant qu'elle porte son délicat prénom à elle. L'affliction n'est qu'à demi tranchant, car elle l'enfièvre autant qu'elle l'apaise, leur amour bipolaire sur l'oscillogramme. L'air ne lui parait respirable que quand il a été préalablement filtré par les poumons de Lux. Oz parvient si facilement à en vouloir une autre, mais il n'est jamais parvenu à en vouloir une autre plus qu'elle. Il voudrait faire d'elle un pion, mais elle est la reine, et chaque lamentation suave qui s'échappe d'entre ses voluptueuses babines, alors qu'il glisse une main sous sa jupe, fait échec au roi.

➢ promiscuité :

"Peux-tu au moins faire semblant de t'intéresser à cette famille ?"
Oz arrache le regard de l'écran de son iPhone, où les notifications pullulent de toutes part au sujet des préparatifs de la surprise bday party de Lance, le week-end suivant. La mâchoire de sa mère est tellement tendue qu'Oz en a peur de voir les os crever la surface. Et le pire, dans tout ça, c'est qu'il sait que son propre visage offre un reflet parfait du sinistre tableau. Ça le tue de lui ressembler tellement. De n'être qu'une pâle copie du cruel, majestueux original. Portrait craché, avec emphase sur la dimension anatomique et abjecte de l'éructation. Et dire qu'ils s'étonnent tous du fait qu'Oz a consacré la moitié de son existence à tenter de ressembler à son paternel. A aller fermement se placer à l'autre extrémité du code génétique. Fools.

Il semble qu'elle digère mal le fait que la progéniture accorde plus d'attention au monde extérieur qu'aux détails les plus sensuels de l'acquisition de la nouvelle Aston Martin énoncés par son dernier mari en date. Oz verrouille son téléphone d'une pression d'un doigt rendu pâle par la crispation des phalanges, et le jette sur la nappe blanche, entre la bouteille de Château Giscours et son tartare de thon rouge quasi intact. "Je l'ignore, mère. T'en a jamais rien eu à foutre, alors pourquoi le devrais-je ?"

Sur sa droite, il entend son beau-père tiquer, tandis qu'il lisse pour la seizième fois en l'espace de trente secondes le pli de sa cravate. "Allons donc, inutile de manquer de respect à ta mère."
"Je t'en prie, Oscar." Ils s'y mettent en tandem. "On essaie juste d'avoir un agréable dîner de famille."
Juliet, sa demi-sœur de cinq ans sa cadette, reste silencieuse, les yeux rivés sur son assiette. La seule présence non-donneuse de leçons dans cette putain de pièce – car même de la photo de feu Grandpa, stratégiquement placé entre les deux fenêtres, émane une affreuse odeur de désapprobation.
"Agréable, uh ? Facile à dire pour Little Miss Sunshine." Le ton suinte d'amertume, poings serrés sur la nappe. "À quoi bon m'inviter si ma présence vous est tellement insupportable ?"

Son beau-père laisse tomber ses couverts de part et d'autre de l'assiette. "Pour te donner l'opportunité de voir à quoi ressemble un vrai homme, pour une fois."

Il pourrait vomir de la bile sur son thon rouge. A la place, Oz éclate de rire. Un rire gargantuesque, annihilant, déplacé. Un rire qui, au lieu de remplir le silence mortuaire, le fait résonner d'autant plus fort. Un rire trop lourd, un rire mauvais, interrompu tout à coup. Il secoue la tête. Dépose sa serviette à côté du thon. Se lève. Replace soigneusement l'assise de la chaise sous la table. Quitte la pièce. Sort de la maison, minable résidence de banlieue qu'il méprise autant que ceux qui y habitent. Analyse les galets délimitant le parterre de fleurs devant la porte d'entrée. Se saisit du plus gros. Et l'envoie de toutes ses forces dans le pare-brise de l'Aston Martin.

➢ maigre contrôle comportemental :

Oz fume. Beth l'observe.
Les grandes volutes bleutées s'élèvent en colonnes ioniques au dessus de leurs têtes et ça le fait chier. Ça lui fait serrer les dents. Car, putain, il veut s'envoler, il veut monter, toucher le bleu, se mêler à lui, il veut être en haut, tout en haut – et ils ont beau boire un verre sur le rooftop d'un gratte-ciel de trente étages, l'immensité de la ville à leurs pieds, la fumée parvient toujours à grimper plus haut qu'eux.  
Ils sont accoudés au garde-fou, deux géants marchant sur la ville, l'appel du vide s'engouffrant contre leurs tympans. Tête blonde posée contre l'épaule nue de Beth, Oz a de l'herbe dans les poumons et de l'amertume sur la langue. Il est à peine trois heures, et ils sont tous deux exténués. Derniers survivants d'une soirée trop vite délitée. Ils sont allés, en groupe, manger, danser, critiquer, renifler, boire, hurler, rire, brûler et les bribes de la nuit sont allées se perdre au fond des verres ou à l'extrémité des clopes. Lorsque le nuage qui entoure leurs deux visages s'estompe, il se redresse, pris d'une idée sublime. "Regarde, Rosebury." D'un geste de menton, il désigna The Shard au loin, building qui domine fièrement la skyline. "C'est là qu'on devrait être."

Quelle désillusion. Ça a été tellement facile. Donner son patronyme et glisser le visage de la reine dans la paume du gardien de nuit a suffi pour s'assurer l'entrée. La complaisance de l'élite. La tragédie sous diamants. Il veut se battre pour quelque chose, Oz, il veut des miettes de mérite, arracher une récompense aux mains d'un rival – il en crève d'envie et, à la place, tout lui est tendu. Ils se sont engouffrés dans l'ascenseur, Beth ouvrant la marche, lui sur ses talons, paume contre paume. Vingt-deux, vingt-trois, vingt-quatre, les traits de Beth sont éclairés par l'écran qui égrène les étages en chiffres vermillon, tandis qu'elle sourit, la tête rejetée contre la paroi, les paupières closes. Lui, il observe l'ombre rouge des longs cils de Rosebury s'étendre jusqu'à ses pommettes, son nez, sa gorge, jusqu'à ce que l'ombre remplisse tout l'espace clos, jusqu'à ce qu'ils se noient dans le noir le plus complet. Trop de combustible dans le système pour que quoi que ce soit fasse sens, mais il y a sa bouche, celle de Beth, les chiffres, leurs souffles mêlés, les ombres et, du bout des lèvres, il s'abat sur elle comme la peste sur une cité.

"Oz, qu'est-ce qu'on est en train de faire ?" souffle la voix satinée de Beth, consonnes arrondies par son délicieux accent. Il avale les mots avec gourmandise, les laisse rouler dans sa gorge. Elle goûte la fraise, la tiédeur de l'été indien, la vodka, les regrets.

Et lui, il laisse sa bouche descendre le long de sa peau, jusqu'à rencontrer un pouls à la base de sa gorge. "On tue le temps."

➢ besoin constant de stimulation :