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Quatre vingt quinze foutus degrés Fahrenheit à l’ombre depuis quarante huit heures et, le proprio rapiat du restaurant refuse de mettre la climatisation en marche ; son investissement passe clairement dans des nouilles de qualités médiocres et la BMW dernier cri qu’il conduit, se pavanant inlassablement avec dans le quartier , l’air de rouler sur l’or plutôt que sur les jantes.
Le personnel, en tout cas, meurt de chaud – Mac en est à sa deuxième bouteille powerade consécutive et comate littéralement derrière les piles d’assiettes sales qu’il est censé laver en un temps record. Le chef cuistot sue à grosses gouttes sur les sautés de porc à l’aigre doux, assaisonnant les plats d’une touche de liquide corporel – surement ce qui donne ce goût si unique, prisé par les touristes inconscients.
L’adolescent ricane en se passant une main sur le visage, l’eau perle le long de ses pommettes et – l’espace de quelques risibles secondes – il se demande si l’enfer ressemble à ça : la cuisine pas vraiment aux normes sanitaires d’un boui-boui perdu en pleine mellah californienne.
Bao – le fils du patron slash ‘petit prince’ - piaille depuis dix minutes des paroles en mandarin : dans un décor pareil, Day est au bord de l’apoplexie. Et c’est évidemment sans compter la relève qui a dix sept minutes de retard. (…) « Tu sais que je fais la plonge dans un restau’ chinois deux fois par semaine quand je ne suis pas ici à te tenir la queue » - sans préambule, Mac attaque directement, mandibule accrochée à la jugulaire de son collègue, alors qu’il referme d’un claquement rageur la porte de son casier, il réajuste le tablier autour de son bassin ; l’uniforme  vise la destruction massive de toute estime de soi songe pour la millionième fois le grand brun qui déploie des trésors de détermination pour ne pas faire marche arrière, emprunter la porte menant à ces vestiaires, jetant le tablier et la charge de travail supplémentaire, pour aller glander avec l’un de ses potes. Il faut qu’il trouve un moyen de compléter la somme nécessaire à son prochain stage de football, avant qu’il ne ruine définitivement ses parents et ses chances d’y participer, dans la foulée. Il peut se montrer assez doué dans le domaine négligé du « chaos », de la « panne », des « problèmes intempestifs » (plutôt quaterback/capitaine de ce sport là), au grand désarroi de sa mère qui l’imagine déjà lui payer une retraite anticipée à l’aide de ses premiers cachets.
Je déteste viscéralement cet endroit – l’exacte pensée qu’il formule, reformule et qui , vu le nombre de fois qu’il l’a eu, mériterait d’être inscrite sur son épitaphe.
Ce serait plutôt adéquat, on y lirait un merveilleux « ci-gît Macgregor ‘Number 42’ Day ; je déteste viscéralement cet endroit, fils, frère, joueur de football américain ».
Ce serait surtout pathétique ; il balaie la salle du regard, torchon emprisonné entre les mains, prêt à nettoyer après les autres. Une succession de tâches à effectuer avec le sourire, comme le lui a si bien rappelé son manager, pas plus tard que la semaine dernière.
On présuppose qu’il est censé se réjouir d’être considéré comme le plancton du coin ; qu’il devrait alors aborder la tâche de ketchup en forme de main de la taille du glorieux Texas maculant le mur en effectuant simultanément un numéro de claquettes.
Son regard se pose sur l’illustre queue de cheval de [Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien], qui se balance au rythme de ses minauderies, la séance de badinage bat son plein et tout de suite Mac se sent moins engoncé dans un rôle qui ne lui va pas du tout.
Il s’avance dans la direction du duetto et se plante à quelques mètres, bras croisés sur son torse. « Toi, t’as pas le temps » siffle-t-il, poursuivant d’un ton taquin : « on t’laisse dix minutes sans surveillance et t’es déjà sur ta prochaine cible, alors que la carcasse de la précédente est à peine entamée ». Dans une autre dimension, cela pourrait faire office de salutations.

La jalousie, ce sentiment que l’on peut ni expliquer, ni raisonner cite en pensée Mac qui, théatral au possible, lève ostensiblement les yeux au ciel : qu’est-ce qu’il ne faudrait pas entendre comme connerie. De quoi serait-il jaloux ? De qui ?
Et surtout, pourquoi ?
Le ton est railleur mais, s’il n’était pas aussi obnubilé par ses propres questionnements intérieurs, peut-être décèlerait-il la matière qui pourrait donner – dans des circonstances moins absconses – quelque chose d’un ordre qu’il préfère taire. Il observe silencieusement le départ du collègue, soupirant éconduit par une présence plus solaire que la sienne, retournant au dur labeur. L’adolescent pourrait crier victoire et, cette instance territoriale sur laquelle il peine à coller une étiquette semble se réjouir du spectacle. La risette qui lui bouffe la moitié du faciès : preuve irréfutable, joue les prolongations d’un match dont il contrôle toutes les tactiques.« Le milieu est effectivement vachement optimal pour l’expansion maximale de cette sorte de vermine » - il parle de science avec l’aisance d’un savant impliqué, la vérité ressemble vaguement à ce qui passe à travers des mots dont il ne maîtrise pourtant pas le sens ; il n’a jamais considéré Camila comme un charognard, pas plus qu’il ne l’est mais dans la fange dans laquelle ils ont grandi – et encore, relative est la survie – se genre de comportement constitue une norme. Sauter d’une cible à l’autre, pratiquement monnaie courante ; une façon de défier un quotidien qui parfois peut se montrer particulièrement sadique.
Malgré des caractères acquis à force d’évoluer dans des milieux plutôt similaires – tout en étant profondément différents, ce qui rend les choses plus implexes – la sélection naturelle semble avoir laissé quelques coquilles ; « Y’a ceux qui ont le choix et ceux qu’on fout au pied du mur » - lance-t-il, désignant d’un mouvement ample des bras l’espace qui les entoure, ce coin désolé qui dévore pas mal de leur temps, de leur énergie, de cette jeunesse dont ils devraient en théorie profiter en s’abrutissant de mantra complètement rococos. Ils ne devraient vivre que de ‘carpe diem’ - vivre leur vie en espérant l’user jusqu’à la dernière maudite corde, au jour le jour.
Mais tout ce qu’ils semblent connaître c’est le fameux Been there, done that. Et c’est exactement le message qu’ils échangent oculairement.
Il y a des moments ponctuels où il se dit qu’ils se comprennent ; que la complicité qui existe entre eux – et qui se manifeste de bien étrange manière – pourrait résister aux imtempérances et autres coups de putes qui prennent vie à Santa Barbara High, SBH ou ce que certains n’osent pas nommer purgatoire.
Car Dieu seul sait que la route est longue avant d’obtenir un ticket de bus spirituel, direction n’importe-où-ailleurs-que-cet-endroit-sordide. « Bao traîne encore dans les cuisines » - signale-t-il, des fois que la brunette veuille  dragouiller davantage l’espèce de con qui n’arrête pas de lui lancer des œillades au lieu – clairement – de se focaliser sur ce pour quoi il est vraisemblablement payé. Il se dirige , d’un pas nonchalant, vers ladite tâche en forme de Texas et entreprend de la faire disparaître d’un mouvement suintant l’expérience, le condiment séché ne semble pas être du même avis que lui. Il pousse un juron et poursuit l’effort, ‘je déteste viscéralement cet endroit’ martelant chacune de ses pensées pour en former les principales règles de grammaire.
Putain de merde.
« C’est la quatrième ou cinquième fois que Lélé nous laisse en plan ? J’me souviens plus mais la prochaine fois que je croise sa sale trogne, je lui mets une baffe dans la bouche » - ce n'est pas son genre de poser la main sur une fille - des reliquats de valeurs un brin sexistes - mais il parait qu'il ne faut jamais dire jamais.

Il sourit assez ;
il ne le fait que lorsque la situation s’y prête. Est-ce que récurer un mur dans le but de décimer une tâche de la couleur du sang fait partie d’une situation nécessitant l’apparition calculée d’un sourire ?
Mac est certain qu’au bord des négriers, les espèces de chauvinistes armés de fouets exigeaient surement de leur « marchandise » d’afficher des visages plus amènes ; l'esclavagisme moderne dont il n’est que la victime numéro n ne semble pas avoir autant d’importance (pas autant d’impact sur cette société qui en définit les  règles et, l’idée même qu’il puisse se comparer aux esclaves africains pourrait surement offusquer les principaux concernés qui n’hésiteraient pas à lui servir de vifs argumentaires).
Il lance un regard par dessus son épaule à la brunette qui , elle, sourit de toutes ses dents qui partent de traviole et qui lui donnerait – presque, il ne faut pas déconner – envie d’en esquisser un. C’est vrai qu’elle a le sourire contagieux, la latina.
Le travail, ce n’est pas ce qui manque ; et il serait difficile pour l’adolescent de comprendre exactement les subtilités qui se glissent avec aisance entre chaque signification, car qu’est-ce que le travail ? Qu’est-ce que la corvée ? Qu’est-ce que la punition ? Les limites deviennent de plus en plus floues à mesure que le condiment s’efface, passant d’une tâche marquée, à un smear brouillon, laissant place progressivement à la couleur de la fresque asiatique d’origine.
« Tu n’aurais pas peur d’écailler ton précieux verni à ongles ? » - déjà qu’il a bien remarqué son petit jeu d’évitement, une stratégie impliquant qu’il soit toujours celui qui mette les mains dans la réelle crasse tandis que ses qualités diplomatiques lui permettent de noter avec une précision géniale les commandes des clients qui finissent  toujours par lui laisser un pourboire généreux. « Toi ? T’es une crevette, t’arriverais même pas à soulever un kilo de fonte » - il s’avance vers elle, offre ses paumes en punching bag et la démonstration approximative lui permet de confirmer , sans le moindre doute possible, les dires qu’il vient d’avancer ; là, lorsqu’il s’esclaffe, lorsque le son rauque et masculin éclate dans l’air, personne ne pourrait contester  sa sincérité.
Merci, Camila. « C’est vrai que je ne t’ai jamais vu en pleine action, permets-moi d’être sceptique ; le jour où tu auras l’intention de crêper le chignon d’une bitch, n’hésite pas à m’envoyer un texto. Je m’occuperais d’amener les supporters » - il est à peu près sûr que les yaks se feraient un plaisir de débarquer et d’occuper des mètres de terrain face à la perspective d’une excitation facile. Et quoi de mieux qu’une nana hystérique engagée dans un simulacre de combat de boxe  (où uppercut et undercut seraient clairement remplacés par un jeu de griffes acérées). La table 3 se libère et Mac, panthère furtive, s’élance pour nettoyer et ramasser les restes ; il y pioche un nem intact et le fourre dans sa bouche. Pas la peine de suer, s’il n’a ‘concrètement’ pas le droit de faire ça, ‘concrètement’ Bao n’a pas le droit de draguer de la minette mineure non plus , et cela ne l’empêche pas de loucher  à chaque fois qu’il croise le cul bien rebondi de la senorita Reyes. Alors, s’il doit sourire, Bao devrait garder ses yeux perv’ à hauteur de regard, histoire de s’éviter un séjour tout confort dans une cellule en compagnie d’un Jeff ou d’un Boone. (…) «J’ai les nerfs et c’est l’heure de la pause ; on va s’en griller une ? » - demande-t-il, désignant d’un mouvement du menton la porte menant à l’arrière de la bâtisse, pour s’y rendre, il faudrait qu’ils traversent les vapeurs des cuisines et n’est pas certain que cela enchante Miss-Brushing-Brésilien dont la queue de cheval commence clairement à baver.  

La cigarette, il la consomme parfois lorsque le stress culmine et menace de le faire sortir de ses gonds (la moindre remarque, la moindre oscillation météorologique pourrait foutre en l’air l’apparente maîtrise de ses ressentis).
Il a commencé comme une invit’ lancée pour lui offrir une place de choix dans un groupe particulier – il a accepté de donner une chance au mélange goudronné, accordant au risque une place de choix dans ses poumons, en se donnant du « advienne que pourra ».
Puis, c’est progressivement devenue une arme, une invocation, un genre de compagne qui lénifie les doutes, les trémulations au bout des doigts, les questionnements en tout genre. Trop tard, le sportif fout en l’air une partie de sa capacité à respirer, à performer, par le simple allumage d’une longiligne, par l’inspiration de sa fumée, par la récidive. //
Elle pioche dans son paquet et , il ne se prend pas la tête, elle le fait toujours et jamais elle ne rembourse ou ne se décide à lui rendre la pareille.
C’est du Camila Reyes tout craché – s’attendre à ce que le changement s’interpose serait se plier à l’espoir (et, l’espoir, ça fait un bail que le brun n’en a plus). « Chaud » crache-t-il, avant de coincer le bâtonnet entre ses lèvres, faisant jouer son briquet pour l’allumer. Il connaît ces galères, avec une petite sœur de cinq ans, qu’il se retrouve à baby-sitter parce que les Day ne sont clairement pas assez friqués, stupides ou – insérez l’adjectif de votre choix – pour engager une tierce personne, alors qu’ils ont pondu trois autres mouflets parfaitement capables de s’occuper de la petite dernière sans attenter à sa précieuse petite vie – évidemment, Mac morfle immanquablement tandis que les deux autres invoquent des excuses inacceptables type « mais maman, j’ai laissé crever le poisson rouge, tu t’en rends compte ? ! ».
Il prend une longue taf et expire la fumée en la sifflant vers le haut, automatisme censé préserver la santé de son entourage, désuet et parfaitement inutile à cet instant là alors que sa partenaire de crime s’élance dans le même bordel ;
comme ils sont mignons, à former ce duo ridicule d’inconscients dont la seule action d’ordre contestataire s’exprime par la fumette. Ils pourraient clairement meubler leur temps – tout en protégeant leur corps – en s’engageant dans des activités plus saines – m’enfin, ils font du sport, que leur demander de plus ? Il hausse les épaules, l’habitude surement d’entendre les jérémiades de ses petits camarades, toujours promptes à mettre en exergue les failles d’un système qui selon toute vraisemblance ne leur veut que du mal, « pourquoi ceci, pourquoi cela, pourquoi la vie est si dure », « pourquoi je suis encore collée ? » nia nia nia, et pourquoi la mort ? Pourquoi le ciel est bleu et pas jaune ou vert ? « Au moins ça t’obligera à faire tes devoirs » - pas sûr qu’elle le fasse, il admet que la seule chose à laquelle il pense lorsqu’il se retrouve dans son cas, c’est être ailleurs que dans la salle de détention, à grattouiller un papier pour répondre aux attentes de ses professeurs.
Il finit toujours par converser – de tout et plutôt de rien – en compagnie d’un collègue d’infortune, racontant des exploits fleur de nave à tout va, en essayant de se donner tous les airs, surtout l’air de n’en avoir strictement rien à cirer, super édifiant les heures de colles, si ça n’avait pas déjà été inventé, il se chargerait de le faire. « Dis-toi qu’y a toujours pire » - Marty Day lui a appris à se dire qu’il y a toujours mieux, pour mieux lui mettre la pression.
Ce qui n’arrange jamais les choses. « Regarde-moi, par exemple, obligé de me doucher au lycée pour ne pas me choper une pneumonie chez moi »- clignement de sourcils, sourire à l'appui, Macgregor Day qui tente , lamentablement, de se remonter le moral.

Ha,ha, ha.
Il coince sa cigarette entre ses lèvres et esquisse une révérence tel un baladin des temps modernes.
« Tu devrais t’introduire dans les vestiaires pour mecs un de ces quatres, ce serait très instructif » - clin d’oeil à l’appui, bien qu’il ne souhaite à aucune gonzesse d’avoir le déplaisir d’y faire une halte, elle se risquerait à se sentir comme un bon morceau de viande (la pièce du chef) balancée proprement dans un lac bourré de piranhas affamés pendant plusieurs jours.
Elle finirait par en sortir, pas dit qu’elle le fasse indemne, riche d’une expérience traumatisante, grande gagnante d’une place de choix sur le divan d’un psy. « Les préjugés » s’entend-t-il rétorquer, sourire aux lèvres.
Les asiatiques sont forts en maths.
Les black ne vieillissent pas.
Les italiens sont tous des mafieux.
Les latinos, des sans papiers versant dans le commerce de drogues.
Macgregor, descendant d’un fuyard, american honey de bon stock, vivant un peu au dessus du seuil de pauvreté, pas très middle class, plutôt survivor, ‘pourrait se présenter à l’émission éponyme, il aurait ses chances.
« Jamais, la société préfère blâmer les meufs, ça a toujours été le cas et, ça le sera longtemps avec les vieux old school qui continuent de diffuser leurs paroles haineuses » - il se demande à quoi ressemblerait sa vie s’il avait déjà un môme, en sus de toutes les responsabilités qu’il doit se traîner à chaque fois qu’il se lève le matin sur toute la longueur d’une journée ? Probablement à une émission minable comme celles qui passent sur le câble et suivent une pauvre ado depuis l’annonce de sa grossesse jusqu’à son accouchement ; le gamin finit immanquablement par hériter d’un prénom de millénial impossible à prononcer tellement les consonances défient tout ce qui est humainement imaginable.
« Tu es une chicana et t’as « pauvre » quasiment marqué sur ton front. Les gens se disent : oh, tiens, encore une immigrante incapable d’investir dans une boîte de préservatifs, tiens, encore un énième gosse qui finira sa vie entre les quatre murs d’une prison d’état » - Mac hausse les épaules ; ce genre de discussion, ça flingue à bout portant un moral qui ne tient qu’à un seul fil, mince, très très mince. Il est plus facile pour quelqu’un de porter des œillères, pourquoi s’intéresser aux problèmes de son prochain ? Les siens ne sont-ils pas primordiaux ?
Il se souvient encore du jour où Blanche lui a proposé de lui filer des pécunes, pour l’aider. S’il déteste viscéralement un mot, gorgé de fierté, c’est bien celui-là, les différentes teintes dont il semble garant lui bousillent littéralement toute patience (et en ce domaine, autant avouer qu’elle reste plutôt corrélative).
« Si ça peut te remonter le moral, je n’aime pas spécialement ce que les gens pensent de moi, non plus » - ça le fout constamment en rogne, que ses petits camarades n’admirent que la couche de peinture chatoyante, abrutis par l’idée qu’il renvoie, plutôt que curieux de vouloir connaître Macgregor Day, sans son blouson aux couleurs de leur lycée, sans son numéro 42 de merde et son sourire colgate de façade.
Dieu seul sait que les fondations sont profondément pourries. «Hier, un gars a débarqué de nulle part pour me proposer une virée dans le nord de l’état, dans une résidence secondaire ; ce mec ne sait surement pas que j’ai à peine assez de fric pour me payer le plein de la putain de Bruick » - Camila, tu raconteras ça à personne ?
« Allez, on y retourne ; j’suis pas dans les petits papiers d’Bao, moi » (…) Troisième bouteille de Powerade entamée, le grand brun entame une fusion avec le comptoir (et les innombrables miettes de gâteaux de la chance).«Hey, Reyes, devine quoi ? »  - il agite un message trouvé dans l'un de ces gâteaux à la noix. « Souriez à la vie, elle vous sourira en retour » il rit, il rit parce qu'ils ont le droit à leur première inside joke.